American Psycho

La adaptación al cine de la novela culto de Bret Easton Ellis, publicada en 1991, era inevitable. Se suponía que algún maestro del gore, como David Cronenberg, se encargaría de ilustrar la historia de este yuppie asesino en serie de los ochenta en el mundo de Wall Street. American Psycho, quedó en manos de la realizadora Mary Harron y la guionista Guinevere Turner, dos cineastas capaces de sorprendernos con una perspectiva insospechada que, además, pone en evidencia las cualidades y defectos del libro.

Por supuesto, a los admiradores de un escritor que se adelantó a la Generación X, que supo ironizar sobre la prole de la Guerra de las Galaxias sumida en el escepticismo y fascinada por su propio glamur, les costará trabajo reconocer al repulsivo y desquiciado Patrick Bateman (Christian Bale) tras la mirada de Mary Harron, la nueva Mary Shelly del cine.

Decepcionante para quienes esperen regodearse con la lastimosa y vacía vida de los jóvenes yuppies neoyorquinos adictos a la cocaína, o con la crítica a las formas deshumanizadas de estos juniors confeccionados de puras apariencias, de imágenes de marca y restaurantes de moda. La sátira a la pomposa estética de la década de los ochenta que tan en serio intentó recuperarse de la esperpéntica de los setenta es poco efectiva; el buen gusto del diseñador de arte Andrew Stearn y varios años de distancia frente a la moda retro nos hacen pensar que, después de todo, el gusto de la época no andaba tan mal. El enfoque crítico de American Psycho sobre la voracidad y carácter depredador de los white collars no trasciende, en este sentido, la denuncia de cintas como Wall Street (Oliver Stone) y menos aún la lacerante y despiadada En compañía de los hombres, de Neil Labute.

En suma, ni llega a ser una película de terror gore, porque la censura americana y un cierto pudor de la realizadora depuraron al máximo la imagen de escenas violentas, ni se llega a enjuiciar a fondo la rapiña ejecutiva de la era Reagan.

Sin embargo, American Psycho puede resultar una pelicula cautivadora. Para disfrutarla es necesario observar a la directora analizando a su personaje. Sus declaraciones deben tomarse en sentido opuesto. Cuando asegura no interesarse en las causas de la patología de Patrick Bateman y que por ello filma con la máxima distancia las escenas de sexo y descuartizamientos, Mary Harron delata una especie de complicidad con el supuesto criminal. La cámara intenta preservarse mediante el sarcasmo frente a ese individuo, glacial y despiadado, incapaz de otras emociones que no sean "desprecio y repulsión", quien bajo esa impecable fachada de modelo Versace afirma "simplemente no estar ahí", y termina por quedar fascinada ante una presencia que de tanto codificarse como vacía termina por colmarse.

Bajo la mirada nunca exenta de ternura regañona, el Patrick Bateman de Mary Harron se transforma en un niño malcriado que se toma demasiado en serio. Los rituales narcisistas de limpieza y arreglo, la precisión en el uso de ropa y afeites, lejos de exhibirlo en una época en que esto es casi ya una norma entre muchos jóvenes, nos seducen por su ingenuidad. La fascinación que la estética acerada, la elegancia y la pulcritud terminan por producir en la pantalla, no surge del contraste entre el inevitable carisma de Bateman y su crueldad, sino de la solemnidad con la que el púber sufre cuando juega a comparar quién tiene la mejor carta de presentación o quién logró una reservación para el restaurante de moda; como los escolares comparan las estampas para sus álbumes. Mary Harron compadece mucho más a su monstruo de lo que pretende hacernos creer. A American Psycho lo salva justamente esto, el fracaso de una intención declarada.